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Desaforado
Conversar con el autor / Los relatos de Ramiro Cachile son fuerza. Se sostienen en lo que
Roberto Bolaño pedía que tuviera, como condición esencial, la buena escritura, la prosa honesta: valentía. Una tromba de belleza cruda que empuja hacia adelante a eso que la memoria trata de ordenar y ofrecernos en secuencias prolijas y tranquilizantes. Ahí están papá y mamá, los amigos, los amores, las aventuras pequeñas, la tristeza o lo que nos hace. Ahí está la escritura valiente de Cachile que solo tiene como
arma y escudo su voz para despejar maleza y abrir camino en lo oscuro. Armar un libro que despliega lo familiar con la mirada amplia, porosa, para que se filtre y aparezca eso que también nos pasa cada día: lo extraordinario. SANTIAGO CRAIG
Publicado en la colección "Cielo de claraboyas", dirigida por Agustina Bazterrica, Mariano Quirós y Sebastián Grimberg".
Así escribe: "De coté, frente al espejo. Así fue mi primer intento. No
quería atragantarme. Solo conseguí una arcada profunda,
un vómito sin color y la sensación persistente de una
garra de metal frío que perforaba mi nuez de Adán. Al rato,
tomé una cucharada de aceite y lo metí otra vez. La arcada
arremetió de nuevo, la garganta se me cerró y me lastimé
la campanilla. La voz me salía como flauta dulce, como el
viento cuando viene del norte. Así, suponía, acumulaba más
palabras en la zona del pecho: un día se me iba a llenar y no
iba a pasar más aire, como le pasó a la mujer del intendente
de Rufián Gorosito, que por no poder respirar se tiró desde
la terraza de su casa. Era necesario, entonces, aprender a
usar el tenedor, como la abuela, rasquetear las paredes de la
tráquea y despegar las palabras, fuerte y de un tirón, como
se saca una curita de una herida llena de pelos." / RAMIRO CACHILE nació en La Plata, en
los noventa, y ahora vive en San Telmo. Quiso estudiar Comunicación. Quiso. Despues se puso aescribir y a trabajar en cosas que nada tienen que ver con escribir. Colaboró
en diversos medios gráficos y fue seleccionado para participar en algunas antologías. Nunca ganó nada, pero ya publicó un libro de poesía: Devenir, editado por Halley. Asistió al taller de Luis Mey y al de Santiago Craig. Además, coordina su propio taller de escritura. Antes, cinco de juego; ahora, delantero potente que le pega con las dos piernas, pero no sabe cabecear. |
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Theremin
Conversar con el autor / Un personaje de Theremin sostiene que existe un lugar adonde va la gente que no esta en ningún lugar. Y los seis relatos que lo integran cumplen con esa premisa tanto en su prosa como en sus temas. Ducros escribe en un lenguaje lleno de giros extraños, como si sacara las palabras de una casa en penumbras: la vieja casa de la literatura gótica transformada en mansión destartalada que habitan personajes del rock pesado y psicodélico, acaso hoy tan antiguos como esa literatura de los castillos en ruinas.
Adolescentes crepusculares que se encierran a ver pasar el mundo, como si fueran fantasmas de sus propias vidas, Pandoras y otras chicas elusivas; viajes, drogas, fiestas, el clan Manson y hasta John y Yoko prefigurando su propia ubicuidad futura: todos desfilan por esa prosa que es tan particular como la melodía espectral de un Theremin. Ducros explora el borde del género gótico sin adherir a sus mecanismos, en una línea difusa que trae noticias de las propias fronteras de la humanidad, allí donde el caparazón gigante de las tortugas no resiste más y caemos al abismo. BETINA GONZÁLEZ
Así escribe: "Había algo más. Algo que flotaba en el aire y no era el
aroma de esos perfumes. Su primer impulso fue alejarse,
pero, como si una fuerza irresistible lo arrastrara hacia allí,
abrió la puerta un poco más. Vio una escalera que descen-
día. Comenzó a bajar. La escalera tenía un codo y sobre
ese descanso se proyectaba una luz vacilante, movediza.
Cuando encaraba el último tramo, vio desde donde se en-
contraba lo que parecía un pequeño altar rodeado de velas.
Dio unos pasos más. Ya estaba en el medio del sótano. Ha-
bía más velas en otros rincones de la habitación. La multi-
tud de pequeñas llamas formaba una telaraña de vaporosos
reflejos. Frente a él se alzaba el devocionario repleto de
estampas. Pequeños diablos con tridente martirizando" / MARIANO DUCROS es Licenciado en Letras (UBA), docente y escritor. Trabajó durante más de diez años como director del área de Extensión Cultural del C. C. Borges, donde coordinó hasta el 2020 dos talleres de escritura: Novelizar y Proyectos de Escritura. Co-condujo hasta 2017 el programa "La voz del Laberinto" en Radio Cultura. Actualmente tiene su columna sobre música en el programa "El ojo de Diotima", por Radio Zonica. Da clases en la Universidad de Palermo. Y hace cinco años participa activamente en el proyecto pedagógico Waldorf, dando clases en la Escuela Juana de Arco. Le gusta Led Zeppelin, los haikus, el te blanco, los libros ilustrados y conversar con su hija. Vive con Flora, su pareja, y su gatita Sara en el barrio de Nuñez |
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Los que esperan
Conversar con el autor / ¿Qué esperan los que esperan? A juzgar por los cuentos de Vanesa Gómez, las esperas funcionan como limbos, pausas, antes de un estallido que acaso nunca llegue. Algunas veces –y en narrativa sobre todo– es mejor así. Es mejor imponer el poder de la insinuación.
¿Quiénes esperan aquí?: una gata abandonada que encuentra una manera de ¿vengarse? de su dueña distraída; una familia que observa, día a día, el avance del agua, el advenimiento de la inundación; una nena inquieta y sus primos que miran cómo el abuelo cava y cava, medio loco, al margen de la familia; una mujer que lleva años sin ir al cine y su marido que la lleva a ver una de Van Dame; unas vacaciones interminables en un chalé retorcido que no permite que nadie lo abandone; una nena que junta, peso sobre peso, para llegar a las muñecas de Sailor Moon, y su tío desesperado… y más, más personajes desplazados, personajes raros –sí, muy raros–, gente que piensa y se comporta con la lógica absurda de los que esperan.
Vanesa Gómez escribió un volumen de cuentos sobrios y bellísimos, con el resplandor de la ansiedad como la primera de sus armas. Las otras armas vienen –y eso es notable y encantador– del goce y las ganas de narrar. MARIANO QUIRÓS
Publicado en la colección "Cielo de claraboyas", dirigida por Mariano Quirós y Sebastián Grimberg
Así escribe: "El muñeco apareció a la cuarta noche. No era un
muñeco en realidad. Mamá dijo que era un tótem.
Papá dijo que era una escultura. Los tíos y las tías
lo miraron y no dijeron nada. Que era feo, nomás.
Tallado en madera. Un cacique. Daba impresión verlo.
Tenía una mirada fija, severa. La tía le quiso hacer
una broma al tío y puso el muñeco en la cama. Uno
de los primos se fue a acostar y se puso a llorar y a
gritar desconsolado cuando descorrió las frazadas y
encontró el indio. La tía se enojó, nos retó a todos y, en
medio de la discusión, papá le tiró el indio a la tía que
no llegó a atraparlo; el muñeco cayó de la escalera y
se le rompió el pie. Buscamos el pedazo faltante, pero..." / VANESA GÓMEZ nació en Rosario en 1986, ciudad donde vive. Es escritora, profesora de Filosofía y coordina talleres de escritura. Publicó los libros Saudade (poesía, primer premio Concurso Adolfo Bioy Casares, 2011), Sirena entre los dedos (cuentos, primer premio Concurso Río Ancho Ediciones, 2013). En el umbral (novela, Le Pecore Nere, 2018). Participó de las Antologías Rosario se lee (Casa Grande, 2018), Premio Mujica Laínez XV Edición, (Indie Libros, 2021) y Tempus Fugit (poesía, 2022).
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